案头那方端砚积了薄灰，墨条在青瓷碟里凝成半块冻云。我总疑心春天是被这些旧物绊住了脚步——直到某日推窗，见墙角那株老梅竟褪了残红，枝桠间探出几粒青豆似的嫩芽，方知春信原是藏在时光褶皱里的。
城西的旧书肆还开着，门楣上褪色的春联在风里簌簌作响。老板是个清癯的老者，总穿件靛蓝布衫，袖口磨得发白。他教我辨认不同年份的宣纸："民国三十年的竹纸，洇墨如春溪；八十年代的皮纸，韧似初生柳。"我常在此消磨半日，看阳光穿过雕花木窗，在《陶庵梦忆》的扉页上投下细碎的金斑。某日翻到张泛黄的书签，上面用蝇头小楷写着"惊蛰前三日，见柳梢吐翠"，笔锋里还带着未干的墨香。
巷口的银杏最是性急。才过雨水节气，便迫不及待地褪去冬衣，露出嫩生生的绿芽。卖花担子也多了起来，水仙、杜鹃、山茶，争着在竹篮里舒展腰肢。最妙是那担早梅，枝上还凝着薄霜，却已暗香浮动，引得孩童们踮着脚尖嗅个不停。卖花人笑说："这梅花是从城南山寺移来的，沾了佛前的露水呢。"
我常在暮色四合时去护城河边散步。河水尚带寒意，却已有野鸭拨开冰面，在水面上划出细长的涟漪。岸边的芦苇丛里，忽然飞出几只白鹭，翅尖掠过水面，带起一串晶莹的水珠。对岸的桃林还只是满树花苞，却已有性急的几朵，在暮风中轻轻摇曳，仿佛在向行人颔首致意。
最难忘是那场春雨。起初只是零星几点，打在青石板上发出细碎的声响，像是谁在轻轻叩门。继而雨丝渐密，织成一张朦胧的网，将整座城都笼了进去。远处的山峦变得模糊，近处的屋檐却愈发清晰，雨水顺着瓦当滴落，在青砖上敲出空灵的韵律。我站在廊下，看雨中的世界渐渐柔软，连平日里棱角分明的石狮子，也变得温润如玉。
前日收到旧友从江南寄来的信，信笺上沾着几片桃花瓣。他说："此间春色正浓，柳丝长可系舟，杏花红欲烧空。"我摩挲着信纸，忽然想起《东京梦华录》里记载的汴京春景："都人仕女，遍地游赏，每遇好景，遇花争赏。"千年过去，人们对春天的期盼，竟从未改变。
今晨整理书案，发现那方端砚不知何时裂了道细缝。墨香依旧，却再难凝成完整的字句。我忽然明白，春天原是不需寻找的——它藏在每一片新叶的脉络里，在每一朵花开的姿态中，在每一个对生活怀有期待的人心里。就像那封沾着桃花的信，不必拆开，已知其中春意盎然。
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