夜深合上书，突然想人生到底该留下点什么痕迹
图1: 夜深合上书，突然想人生到底该留下点什么痕迹 
图2: 夜深合上书，突然想人生到底该留下点什么痕迹
指尖在书页上蹭了蹭，油墨味混着暖气片烘出的焦香，突然想起上周在地铁上看见的场景——那个穿旧工装的老头蹲在车厢连接处，用指甲在玻璃上划拉什么，阳光斜照进来，他影子被拉得老长，像根快燃尽的火柴。
创造这个词太正式了，像小时候写作文必须用的词汇。其实更多时候我们只是在缝补，把碎了的碗用金缮粘起来，给漏雨的屋顶盖块塑料布，给哭花脸的孩子擦眼泪。这些算不算创造？可能连自己都没意识到，等某天回头看，才发现原来那些细碎的修补，早就在生活里织了张网。
可要是连修补的力气都没了呢？就像此刻窗外的梧桐，叶子落得差不多了，光秃秃的枝桠戳着灰蒙蒙的天。它去年春天还开过那么热闹的花，现在连片完整的叶子都留不住。
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