指尖还留着油墨的淡香，像小时候在课本边角画的歪扭太阳。那些作文里的汉江，总在黄昏泛着金鳞，可我的记忆里，它总裹着层薄雾，连对岸的灯都模糊。
明月山被写得像块青玉，可我记得去年秋天去，山道上的松针簌簌往下掉，扎进鞋底时，痒得人想笑。田野里的稻穗沉甸甸的，作文里说像金浪，可那天我蹲在田埂上，看见有只蚂蚱蹦进泥水里，溅起的水珠比金浪更亮。
孩子们的笔尖总爱把世界擦得发亮，可我的日记本里，那天的汉江是灰的，明月山是湿的，田野里飘着晒谷的焦香。原来风景也会说谎，或者说，我们总在风景里藏起另一半自己。
窗外的月光更凉了，像谁没说完的话，冻在舌尖。
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