清明节那天，我参加了一场现代诗歌朗诵会。会场不大，却坐满了人，大家都静静地等着，空气里弥漫着一种说不出的庄重。朗诵开始了，第一首诗是关于雨的，诗人用细腻的笔触描绘了清明时节的细雨绵绵，雨丝轻拂过...

清明诗里，我与思念撞个满怀站在朗诵会的角落，听台上的人念“雨丝斜斜地穿过墓碑”，忽然觉得清明不是个需要被修饰的节日。那些现代诗里的句子像刚抽芽的柳枝，柔软却有韧性，把“怀念”这个词从老照片的泛黄...

清明那天，我窝在书房的懒人沙发里，手机里循环播放着几首现代诗朗诵。窗外雨丝斜斜地划过玻璃，像谁在轻轻擦拭着春天的镜子。忽然就想起小时候，奶奶总爱在清明前后煮艾草团子，青团在锅里咕嘟咕嘟冒泡，蒸汽...

清明前夜，我在书房翻到一本泛黄的诗集。窗外的雨丝斜斜地织着，像谁在轻轻擦拭玻璃。翻开扉页，油墨味混着潮湿的空气，突然想起大学时参加诗歌朗诵会的场景——那时总爱选些激昂的篇目，声调扬得老高，以为这...

清明总让人想起雨，细密的、缠绵的雨，落在青石板上，落在旧瓦檐下，也落在现代诗歌的字句里。前些天翻到搜狐上几篇清明主题的朗诵诗，读着读着，竟觉得那些文字比雨更润——不是打湿衣襟的湿，是慢慢渗进心里...