指尖还残留着纸张的粗粝感，像摸到村口老槐树裂开的树皮。刚才读到“笑声撞在麦浪上，碎成满地金箔”，突然想起小时候蹲在田埂边，看蚂蚁搬运稻壳时，阳光也是这样碎在脚边的。
那些作文里的村庄总在下雨。雨丝斜斜地穿过晾衣绳，打湿了晾在上面的红领巾；雨珠在瓦片上滚成银珠子，最后“啪嗒”掉进墙根的青苔里。有个孩子写“雨停了，蝉鸣像被水洗过”，我竟跟着松了口气，仿佛自己也刚从那场雨里钻出来。
可最戳人的不是风景。是有个孩子写“奶奶说，云走得快，明天要晒谷”，是“爷爷的烟斗在暮色里明明灭灭，像颗偷溜出来的星星”。这些句子像细针，轻轻挑开记忆的线头——原来我们早就把最珍贵的东西，藏在了最普通的风景里。
现在窗外真的在下雨。雨滴敲着玻璃，和作文里的雨声重叠。我突然有点慌：那些藏在风景里的笑声，会不会也像雨滴一样，某天就再也听不到了？
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