手机屏幕在黑暗里亮得刺眼，子然的信像片羽毛飘进眼睛，睫毛上突然就沾了水汽。原来被学生记挂的感觉，是胸口被轻轻撞了一下，不疼，但闷闷的，像揣着块温热的石头。
她说回匡村时教学楼翻新了，花草也换了新茬。我盯着天花板想，那株窗边的绣球是不是早被移走了？当年她蹲在花坛边哭，说写不完作文集，花瓣上的露水把作业本洇出小坑。现在她站在大学门口，倒该是笑着拍张照片寄给我了。
信里提到"看见"这个词，突然就想起她初二时的周记。那天她写"语文课是块糖"，说我的朗读像把课文嚼碎了喂进耳朵。其实该谢她才是——她总能把零散的句子串成项链，逼得我不得不把每堂课都磨得发亮。有次她举着本《城南旧事》冲进办公室，眼睛亮得像揣了星星："老师，英子看到的骆驼队，是不是和您带我们看的玉兰树一样？"
现在她倒成了那个"看见"的人。信里说高中语文全是背诵，可她依然考第一。我忽然有点鼻酸，原来当年硬塞给她的"观察力"，真的能在枯燥的试卷里开出花来。就像我总逼他们记"风穿过紫藤萝的声音"，现在倒成了她对抗应试的武器。
手机相册突然弹出提示，三年前的今天，我们在教室后墙贴作文集。她踮着脚往墙上刷胶水，马尾辫扫过"紫藤萝瀑布"的板报，粉笔灰落在她肩头，像落了层薄雪。那天她偷偷往我包里塞了颗糖，包装纸上画着歪歪扭扭的玉兰花。
信里还有段被揉皱的痕迹，大概是写到"您教会我写作文，却没教会我告别"时停住了。我懂这种停顿——就像毕业那天她站在校门口，突然转身说"老师，我能不能再抱您一下"，话音没落眼泪先砸在我手背上。
现在她倒学会藏情绪了。信里只说"匡村的花该开了吧"，可我知道她想问的是"您还像以前那样，把每个学生的评语都夹在玻璃板下吗？"去年家访时我换过餐桌，那叠泛黄的纸早被收进铁盒，可她妈妈拍给我的照片里，玻璃板下压着的，分明是她高中获奖的作文剪报。
窗外的雨敲着空调外机，叮叮咚咚像在敲代码。我突然想起她初三时写的科幻小说，说未来人们用文字发电，每个标点符号都能点亮一盏灯。当时全班笑她异想天开，现在倒觉得，她早把这种光种进了我心里——不然怎么解释，每次批改作业看到她工整的字迹，指尖都会微微发烫？
信的结尾她画了朵玉兰，花瓣边缘用荧光笔描了金边。我举着手机凑近台灯，光晕里那朵花突然就活了，在纸面上轻轻摇晃，像要飘进雨里。这孩子，连告别都要留个会发光的记号。
翻出铁盒里她的作文集，第一页还粘着当年那颗糖的包装纸。纸角卷了边，玉兰花被摸得发白，可那些稚嫩的字迹依然清晰："丁老师的眼睛里有片海，我们写下的每个字，都是往海里扔的星星。"
雨声忽然大了。我蜷在椅子里，看手机屏幕渐渐暗下去。子然的信还摊在桌上，字迹被台灯镀了层暖黄，像极了那年她踮脚贴作文集时，从窗外漏进来的夕阳。
原来被学生惦记的感觉，是冬天把手伸进老棉袄口袋，突然摸到颗捂得温热的糖。
可这糖，我该回赠什么呢？
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