手机屏幕的光刺得眼睛发酸，指尖在相册里无意识滑动，突然停在一张泛黄的作文纸上——那是初二时写的《我的故事》，字迹歪歪扭扭挤在格子本里，最后一行只写了半句“后来，我…”就戛然而止。原来连作文本都记得，我总在600字的边缘突然失语，像被谁掐住了喉咙。
记得那天是语文周测，题目刚发下来我就松了口气——《我的故事》，多简单的题啊，可笔尖戳破纸的瞬间，突然想起上周和妈妈吵架时摔碎的瓷碗，想起转学前同桌塞给我的半块橡皮，想起外婆临走前摸我头发的温度…这些碎片在脑子里乱撞，却拼不出一句完整的话。我咬着笔杆数格子，写到第五百九十八个字时，手心全是汗，最后两格空着，交卷铃就响了。现在看那张作文纸，空白处还留着指甲掐出的月牙印，像在嘲笑我：你看，你连编个故事都凑不够数。
后来总以为长大了就会写故事了。可上周整理旧物，翻到大学时写的日记，厚厚一本，每篇都停在第三页——原来我还是那个在600字边缘卡住的人。写和初恋在操场散步，写到他递来的矿泉水瓶上凝的水珠就卡壳；写第一次租房，写到墙上发霉的墙皮就写不下去；甚至写给朋友的信，写到“最近过得怎么样”就再没下文。那些没写完的故事像未拆封的礼物，堆在记忆的角落，积了厚厚的灰。有时候半夜醒来，会突然想起某篇没结尾的作文，想爬起来补上，可打开灯又觉得，补上了又能怎样呢？故事里的遗憾，早就在卡住的那刻，成了永远的缺口。就像现在，我盯着这篇随笔的字数统计，598，599，600…手指悬在键盘上，突然不知道该敲什么。
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