台灯暖黄的光里，那行字像根细针扎进瞳孔。忽然想起衣柜底层压着件褪色毛衣，袖口磨得发亮，线头还倔强地支棱着——是初三那年她熬了三个通宵织的，当时我还嫌款式老气。
现在才懂，那些歪歪扭扭的针脚里藏着多少笨拙的温柔。她总说“织毛衣比织梦实在”，可她织进毛线里的分明是比梦更轻的牵挂。如今我穿惯了商场里笔挺的羊毛衫，却再没一件能裹住心口的暖。
窗外的雨还在下，打在空调外机上叮咚作响。忽然有点恨自己，为什么当初没多摸摸她织毛衣时粗糙的手背？那些被岁月磨出的茧，是不是比任何范文里的比喻都更像母爱的形状？
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