指尖刚触到泛黄的作文纸，皮肤就泛起一阵细密的痒，像那年夏天被晒得发烫的秋千铁链贴着后背。
记得当时咬着铅笔头，在“推荐一个好地方”的标题下写了半页，最后一段卡在“那里的风会讲故事”。其实那地方就是学校后墙的野草地，有半截断掉的石凳，春天会开一种蓝紫色的小花，我们总说那是精灵的脚印。
现在想想，当时没写完的或许不是作文，是怕写出来就再也回不去的怯。上周路过母校，围墙翻新得雪白，连砖缝里的蒲公英都没了踪影。
那些没来得及推荐的好地方，是不是都像这样，在某个清晨突然消失在记忆的褶皱里？
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