翻到作文本里那篇《写给二十年后的我》，字迹歪歪扭扭，铅笔写的“要当大作家”被橡皮擦破了好几处。那时我才八岁，趴在老木桌上咬着笔帽，窗外蝉鸣震得玻璃嗡嗡响。现在想来，二十年后的自己大概会笑——笑那个把“作家”当糖果挂在嘴边的小孩，笑他连“作家”具体要做什么都不清楚，却敢在作文里写“要写一百本书，让全世界都认识我”。可转念又觉得鼻酸，那个在蝉鸣里做梦的孩子，此刻正坐在出租屋的台灯下，对着电脑敲下这些字，他的书架上只摆着三本自己印的诗集，连父母都没舍得送。
二十年前，妈妈总把“写给二十年前的自己”当睡前故事讲。她说她十九岁那年，在工厂流水线上给未来的自己写信，说“要攒钱买台缝纫机，开间小裁缝铺”。后来她没开成裁缝铺，却用攒下的钱供我读了大学。现在她的信大概还压在老家樟木箱底，纸边泛黄，字迹被岁月晕开，像她眼角新添的皱纹。我有时会想，二十年后的我，会不会也像她这样？那些现在觉得天大的事——比如没写完的小说、没拿到的奖项，会不会在二十年后的某个清晨，变成茶杯里冒的热气，轻飘飘的，却暖得人心尖发颤？
最近总梦见二十年前的夏天。教室后墙的奖状被晒得卷边，我和同桌用圆珠笔在课桌缝里刻“永远不分开”，结果毕业那天，她去了南方，我留在北方。现在的我们偶尔在朋友圈点赞，却再没说过话。二十年后的我，大概会翻出那张泛黄的毕业照，指着照片里扎羊角辫的女孩，对身边的人说：“看，这是我小时候最好的朋友。”可那时，她会不会也正指着同一张照片，对她的孩子说同样的话？时间像条河，我们站在不同的岸边，朝彼此挥手，却再也听不清对方的笑声。可这又有什么关系呢？那些刻在课桌缝里的字，那些写在作文本上的梦，那些没说出口的“永远”，早就成了我们生命里的光，哪怕微弱，也足够照亮二十年后的某个夜晚。
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